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Ya tenemos las cifras malditas que tanto nos preocupaban, los medios han dejado una  larga lista de despropósitos propios del buitrerío audiovisual y de papel.

Me quedo con una muestra de la precipitación cruel por informar a costa de lo que sea, con lo que sea y de la forma que sea, rematando muertos a volea, sobre el horror del escenario en el triste accidente aéreo del avión de Spanair sucedido ayer en Madrid,

Doy por sentado que esta mujer  se hizo el micro un lío y que sólo (sic) existía la intención de decir que había personas quemadas.

TVE 1,  18:00 de ayer  , conexión con una periodista nerviosa y balbuceante que relataba supuestas declaraciones de testigos para intentar explicar esa expresión del “panorama dantesco” de la que  tanto gustan los medios refiriéndose a los cuerpos carbonizados  escupiendo más o menos la siguiente descripción:

(…) un cuerpo completamente negro , perteneciente a una persona blanca…(…) con la piel a jirones (o tiras) (…)

Es una frase que recupero de memoria, por lo que no es literal, si alguien puede hacerse con el video que avise, esto fue dicho, creo que en directo, por una periodista de TVE1  al filo de las 18:00 del 20 de agosto de 2008

 Tristemente relacionado: Los chistecillos “intelectuales” de un tonto  de la  pestilente blogopose  periodística y una réplica gruesa

Otra mirada: Tras la pista de los amarillos

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Ambas capturas son de las 16:05 de hoy, un triste ¿quién da más” de cifras de muertos ha empezado su loca carrera.

A las 16:26 cnn+ anunciaba que Interior había confirmado 20 muertos y decenas de heridos sin embargo a la misma hora “EL País” titulaba “Al menos 25 muertos…y 57 heridos” también según fuentes de interior

¿Apuesta macabra de El Mundo? 

Este diario no se apoya ni cita fuente alguna para ofrecer esta cifra:

“Al menos 50 fallecidos se han contabilizado ya en el accidente que ha sufrido un avión de la compañía Spanair al despegar en la T-4 del aeropuerto de Barajas (Madrid)”

Telecinco se suma a la misma hora al movimiento “Al menos” soltando un “Al menos 40 fallecidos…”

A las 16:34 El Mundo siempre jugando al alza ya sugiere por encima de la centena:

A las 16:44  CNN+ emitiendo siempre imágenes en directo ofrecía la cifra de 47 muertos según fuentes de los equipos de emergencias.

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Cuando recibí el burofax del alcalde que me anunciaba la buena nueva de que mi persona, entiéndase yo, era el afortunado mortal elegido para pregonar las fiestas  me sentí lleno de orgullo (y satisfacción, que va siempre junto a orgullo en todos los diccionarios)  además de un sonora y olorosa  estremecimiento de tripas ante tamaña responsabilidad.

Antes haré una breve, pero muy coñazo, semblanza de mi persona como es de rigor en este tipo de carretes reales.

Nací a una muy breve edad que no me impidió convertirme enseguida en el protagonista del parto, durante varias horas la comadrona y demás efectivos sanitarios se emplearon a fondo en un enconado debate sobre la idoneidad de colgarme el cordón umbilical a modo de medalla al reparar en mi simpatía.

Pero como de siempre he sido una persona muy humilde y desprendida comuniqué mi primera voluntad de donar el pitraco que me habían extirpado del ombligo a la ciencia del cosmético, con lo que además me aseguraba que una parte de mí, nada más nacer, estaría enseguida en contacto con la piel de varias señoras.

Mi infancia consistió principalmente en ser niño y se prolongó justo hasta hasta  el día en el que decidí que se había acabado y me hice adulto, retrasarlo era de retrasados.

Mi primer gesto de madurez consistió en arrancarme las rodilleras de los pantalones de pana en presencia de la persona que las había cosido durante años.

Ya de adulto con acné fui muy amigo de mis amigos, más que nada porque sólo tenía dos y no estaba el saldo para desplantes.

Cuando el pus no era más que un recuerdo ya llevaba una década trabajando con la sana intención de emanciparme, término que me parecía un acto muy de hombre que era a lo que por aquella época había que aspirar por imposición paterna.

Y como detrás de todo gran hombre hay una gran mujer (y que se le ocurriera en aquella época a alguna ponerse delante) me agenciaron unas primeras nupcias,  nunca entendí que se describiera en plural algo que luego venía con sólo una mujer.

Sin darme cuenta me veo convertido, siempre por méritos en propiedad, en la voz de las fiestas, la ilusión de mi vida.

Pero ahora es momento de comer hamburguesas nucleares Uranga a dos carrillos y de postre un algodón pinchao en un palo, toca de pagar una ración de jamón a precio de un kilo de coca mientras exponemos los tímpanos al tunel de decibelios perforantes entre una caseta que suena a hardcore del King de África y otra a  sevillanas chill out.

Es la hora de subir a los nenes, durante tres minutos, en una rana de plástico a precio de bilete  AVE Sevilla-Nueva Zelanza, de ponernos hasta las cejas de polvo mientras paseamos con la sonrisa puesta y las retinas quemadas a fonoganazos multicolores, si nos salvamos, un infante cabrón nos las punteará con un láser no homologado.

Pasearemos entre las sábanas blancas de los negros, la manta no existe, es mentira, hasta encontrar el puesto donde comprar el muñeco serpiente fluorescente que baila el chiki chiki.

Llega la oportunidad, que llevamos todo el año esperando, de arremangarnos y pegarle una buena hostia cani a un cacho de cuero que cuelga de una máquina con siete capas de colorado titanlux hasta que se encienda la bombilla que lleva arriba al tiempo que suena una sirena futbolera.

Vinito en vaso de plástico con publicidad, un paseo en los riñones de choque y un billete para la noria con la esperanza de que este año nos paren el canasto arriba del todo para poder contemplar asombrados un mogollón de puntos brillantes sobre un fondo negro como culo de mono.

Y por la tarde a los toros en procesión. Con la neverita a cuestas y las gafas de sol, hay que llenar la plaza  para revolcarnos entre grumos de sangre viendo enviudar a las vacas,  entre  gordos que emiten fumarolas de puro con semblante de guionista de peli gore, abanico castizo, pasodoble cañí, escote de topos,  pañuelo blanco y almohadilla arrojadiza.

Vuelven los momentos de mirar los cohetes, con los ojos muy abiertos, esquivando las varillas que bajan de punta y exclamando la O sostenida como única vocal sin olvidar comentar con los que están a tu alrededor que los del año pasado fueron más bonitos y duraron mucho más.

Ahora salgamos a la calle con alegría, yo lo hago con mucha más este año ya que me lo pagarán todo estos estirados con corbata.

Celebremos que  nosotros somos importantes y ellas sólo guapas.

¡Anden y váyanse a la feria!

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Las reformas van a buen ritmo, hoy por fin han pasado todos los trastos a la que será la nueva ubicación donde se alojará el deslumbrante diseño que se estrenará con la llegada de septiembre.

El blog pasará a encontrarse en una dirección más corta y fácil de recordar:

www.blog.jrmora.com o bien  www.jrmora.com/blog

Usted no tendrá que cambiar nada, de eso se encargará una poderosa y mágica invocación 301 para que, cómodamente sentado en su silla de playa, un día indeterminado de septiembre se encuentre con el nuevo sitio sin tener que hacer absolutamente nada.

Sugerencias para aliviar la espera:

Suscribirse con todas las direcciones que tenga para que parezca que esto lo lee mucha gente.

Dejar 5 comentarios metiendo prisa.

Dejar comentarios preguntando por el día y la hora exacta del estreno.

Dejar un comentario celebrando sus vacaciones, añorando las que se fueron, esperando su llegada o maldiciendo el regreso a su punto de tortura laboral.

Dejarlo comentando que no tienes nada que comentar y que todo esto te importa un fururku.

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Pasado el ecuador de agosto ya nos van preparando el cuerpo para que no nos pille por sorpresa lo chungo que se va a poner todo en septiembre, que viene el coco.

Nos sitúan el síndrome postvacacional directamente en el bolsillo, pero eso será mañana, cuando aparezcan los de los topicazos de: “Ya lo fije yo”, “Esto se veía venir”, “¿Ves como no era para tanto?”,”La culpa es de los alarmistas”

Y continuará el debate del optimismo contra el pesimismo que nos alegrará la realidad, sea la que sea.

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Décimo cuarta edición del concurso internacional de viñetas organizado por el “Pro Loco” de Gallarate, el tema de esta convocatoria es el fuego : (Pasión, energía, destrucción, bomberos, piromanía, etc) fecha límite de entrega de trabajos hasta el próximo 6 de octubre de 2008. Bases en italiano e inglés aquí.

Bagaria, el padre de la caricatura. Una selección de lo mejor de Bagaría puede contemplarse en la sede de la Fundación Antonio Saura en Cuenca. Casi 500 dibujos originales de las viñetas que Bagaría publicó diariamente durante casi una década en el madrileño  ‘El Sol’. Leer más.

Desde el 4 de agosto no hay viñetas de en El País digital, lo único que leía del templo de la progresía, confío en que sean cosas de las vacaciones.

El gran dibujante argentino Carlos Meglia falleció el pasado 15 de agosto  a los 50 años tras agravarse sus complicaciones cardiacas, la red lo recuerda mostrando sus trabajos.

La tontalculo de Paris Hilton será una caricatura protagonista de una serie de dibujos animados para la cadena musiquera de los nenes, la  MTV. Nada más y nada menos que Stan Lee creador de Spiderman entre otros clásicos es el encargado de semejante chorrada.

Lo más cachondo es que encima es ella dice: “he creado una superheroína basada en mí”, el colmo de la chorrez.

A ver si hay suerte y la pilla Hulk y le da dos buenas yoyas y le quita tanta tontería a la SuperParis

Y otra de chorradas, el mundo comiquero siempre ha tenido sus ovejas negras para mercadeo de tonterías de movimientos fan.  Ahora un cómic de Operación Triunfo , con la ganadora de la última edición como protagonista, dibujada como si de Lara Croft de tratara con una estética entre fotonovela-folletín, rollito 3D y cómic con más texto que una biblia y dibujos de jetas tan feas como cuadradotas con un regustillo Second Life . Por fin el verdadero cómic basura.

Cómo de momento es sólo digital podemos ahorrarnos el clásico “¡ lástima de papel !”   Ver y descargar este despropósito

Juro que si para la próxima entrega de brevas el panorama sigue tan mal me las inventaré directamente.

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Este video de Jaime Rofes Borrás es de 2006 pero me lo he topado hoy aquí  y creo  es propio para un sabadete de puente veraniego.

Humor gamberro y guarro, sin duda la canción del verano.

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Se conoce que la mezcla de la sequía informativa de la prensa estadounidense unida a la asquerosa costumbre de determinados sectores yankis de erigirse en jueces del mundo han acabado por montar la polémica más absurda relacionada las olimpiadas.

Cuando el diario inglés The Guardian empezó a llamar racistas a los jugadores de la selección española y de rebote a los españoles por la tan traída y llevada foto del gesto de los ojos rasgados me pareció una completa chorrada  digna de un plumillas con ganas de montar una polémica estéril, una provocación patatera y pasajera de verano.

Pero cuando uando Los Ángeles Times se sumó a relacionar racismo con el gesto de la selección española de baloncesto el rollo engordaba hasta el punto de pedir y conseguir que Gasol pidiera disculpas llegando a considerar la foto como una payasada.

Al poco,  el periódico Wall Street Journal  se hace también calamar para dejarse llevar por la corriente acusando de lo mismo a las jugadoras de la selección española de tenis.

El racismo está en los ojos del que mira.

El racismo está en los ojos hipócritas de los que ordenaron dejar caer sobre Japón las bombas con más toneladas de verguenza de la historia sin atreverse a mirarles a los ojos.

El racismo está en los ojos de los de  la historia sucia, en los del Napalm que rasgaba ojos, cabezas, brazos y piernas.

El racismo está en los ojos de los mismos que visten de butaneros a los presos y los torturan en tierra extranjera entre perros rabiosos escupiendo a los derechos humanos a espaldas del mundo con el beneplácito de sus socios de té y bombín.

Jueces mundiales que inventan delitos masivos, los ojos de los de las armas como cultura, los que se osbtinan en apretar las riendas del mundo con los dientes.

En los ojos de los que creen que el mundo empieza y acaba en en sus alambradas, muros y chinchetas que colorean sus mapas de ocupaciones totalitarias e intervencionistas.